Antonio Jiménez Millán

                             Las uvas de la ira
                                              John Steinbeck

Nochevieja en un cuarto de hospital.
Por diciembre, y en plena algarabía,
me cazó una maldita pulmonía
con garras lentas de lebrel fatal.

Las doce uvas junto al ventanal
-no de la ira, sí de la alegría-,
un patio de difícil geometría,
un brindis por seguir el ritual.

Atentos, que ya son las menos diez.
Despidamos el año que se acaba.
Tres abrazos en una habitación,

tres manos que levantan a la vez
copas de agua: qué daría yo
por convertirla en vino, en sidra, en cava.

Antonio Jiménez Millán, 1-I-2025